Confianza
Mayte Vázquez
—Sí, eso lo he sentido y muchas veces —le respondo. —¿Envidia?
—También, y en muchas ocasiones.
—¿Amor?
—Pocas, pero con mucha intensidad —le digo mientras le enseño la foto de mi novia.
—¿Arrepentimiento?
—También.
—¿Cobardía?
—Sí.
—¿Culpa?
—Demasiadas veces, demasiadas.
—¿Valentía?
—Cuando dono sangre —le digo con una sonrisa siniestra.
—¿Lujuria?
—A veces me quedo corto.
—¿Vanidad?
—En mi humildad me minimizo —me río de mi propia prepotencia.
—¿Miedo?
—A todo y por todo. Me puedes llamar gallina.
—Entonces no entiendo.
—Ya ves. Algo no tenía que tener.
—¿Cómo es posible que no conozcas el aburrimiento?
—Si con tantas cosas que llevo en mi neceser me aburro, no sé yo.
—¡Pero todos lo hemos sentido alguna vez!
—Yo no.
—No me lo creo.
—Pues vételo creyendo.
—Me estás engañando.
—No te engaño aunque sea un mentiroso compulsivo.
—Si dices que eres un mentiroso, ¿cómo te puedo creer?
—Porque te lo digo yo, tu amigo.
—Pero si mientes cada vez que hablas, ¿cómo sé me que me dices la verdad?
—Porque soy tu amigo.
—¿Cómo sé que lo eres, si mientes?
—Escucha. Soy tu amigo, el mentiroso que nunca se aburre. ¿Te parece que no te soy sincero?
—Pero si eres un mentiroso no sé.
—¿No te sirve mi palabra?
—No sé.
—Me aburres.
—¿Ves? Me has mentido. Y yo que pensaba que no te aburrías. ¡Para creerte!
—La próxima vez no te fíes de los amigos.
—¿Eres mi amigo?
—Tú verás.
—¿Sí o no?
—Dime tú, ¿me aburro?
—Tú me has dicho que sí.
—¿Eso he dicho yo? ¿Estás seguro?
—Sí, ¿no?
—Tú verás.
—Anda, dime ¿eres mi amigo?
—Y tú dime, ¿me aburro?
—Déjate de milongas.
—Me aburres.
—Y tú a mí, imbécil.
—¡Imbécil? Eso, en algunas ocasiones.
—Estás pirao.
—Mira por donde, no te equivocas. De vez en cuando uso camisas de fuerza.
—Loco.
—Cierto es.
—¿Y tú eres mi amigo?
—Eso me pregunto yo.
—Hasta nunca, pirao.
—Adiós, amigo.
